Cosas que nunca te dije: de Big Pink a Spiddal House, pasando por Valencia

la meca de la Celtic Soul

Aprovecho que la luna llena nos ha traido de nuevo a The Waterboys, que ha propiciado un magnífico homenaje en el blog de Tsi, que Johnny me anuncia que vendrán este año (yujuuuuu!!!) y que me descubre en mister Hood un cuarto fisherman-brother con el que poder brindar al ritmo de mr.Yeats, pues me decido a contarte cosas que nunca te dije. Mike Scott siempre ha rondado por la Route, pero nunca hasta ahora había dado constancia de mi total pleitesía hacia una de las obras cumbres de su carrera, su disco catarsis, si se prefiere, la Celtic Soul en su máxima expresión, un retroceso, no en calidad, más bien de búsqueda de una identidad cultural en un camino abierto en ambos sentidos, del rock a sus raíces, y de sus raíces al rock. Pero antes de meterme de lleno en Fisherman's Blues tenía que soltar ciertos pensamientos que me rondan por la cabeza desde que en su día descubrí el disco y me hizo cuestionarme mi amor por el rock en sus diferengtes formas.
Y si The Band en Big Pink dieron razón de ser a los músicos que vinieron después, The Waterboys lo hicieron en Spiddal House a esta parte del océano pero con el lenguaje tradicional propio de su tierra y a diferencia de aquellos, con muy poca repercusión. La edición ampliada de Fisherman's Blues junto con Room to Roam y los descartes de Too Close To Heaven conforman un mapamundi excelso de lo que podría haber sido y no fue, a mayor escala, el rock ha esta parte del Atlántico tal y como fueron las Basement Tapes para el folk-rock americano. De Big Pink a Spiddal House existe una carretera, una route americana abierta en ambos sentidos, uno de ellos siempre rebosante como el 1 de agosto con la operación salida, la otra, la que mira hacia la vieja europa, casi sin transitar, es lo que tiene el viejo continente, que debe sentirse demasiado viejo ya que siempre anda mirando hacia las américas.

Siempre pensé, valga la reflexión rápida y puede que demagógica (licencias que puede darse el autor), que el hecho de que la cultura americana sea relativamente joven, junto con el fuerte imperialismo yanqui que ha dominado el mundo hasta nuestros días ha propiciado que sus raíces culturales se hayan impregnado en la tradición musical contemporánea con mucha más fuerza que las fuentes milenarias de las que procede, es el signo de los tiempos, además de que, pese a las apariencias, me suponen querencias nada transgresoras ni contestatarias contrariamente a lo que piensa la mayoría, a los contestatarios les pasa lo que a Martin Luther King, eso tenedlo claro. Esto que acabo de decir es una generalización enorme y demasiado atrevida. Pero es la manera que tiene mi pobre sistema neuronal para asimilar que genios como el que me ocupa hayan permanecido casi a la sombra, y me consta que en muchas ocasiones bajo el trato de majara perdido, ¿quien no lo está?. También por la parte que nos toca, (hablando en el nombre del ente cultural europeo, con su permiso) hemos sido unos vagos por no intentar al menos, recuperar estos rasgos folklóricos y crear otras formas de expresión, tal y como el sr.Scott lleva haciendo desde que empezó, por que al folk hay que comprenderlo, abrirlo y oxigenarlo, hacerlo más atractivo a las generaciones que vienen detrás, y no dejarlo confinado en un museo donde el tiempo no avanza y no permite que ese lenguaje siga el mismo curso que la comunidad social a la que pertence, el problema que tiene, por poner un ejemplo, el folklore valenciano, riquísismo por otra parte, albaes, rondalles, jotes, cant d'estil... una variedad abrumadora y riquísima pero que por otra parte no encuentra una conexión real con el mundo en el que habita, queda reducido a un ejercicio revivalista muy cerrado de miras, por parte de sus aficionados y por parte, en la mayoría de casos, de sus máximos exponentes. Más de uno se estará enchando las manos a la cabeza con lo que digo, aunque lo escribo con humildad esperando a que alguien me cuestione el argumento y muestre un camino hacia un razonamiento contrario, el tema de la política ya no me vale, porque sino decidme que favor tenía los bluesmen que salían de los campos de algodón, o los irlandeses que tenían que huir de su tierra. Siempre imaginé por un momento que alguien curtido en el arte de les albaes se armara de actitud e ingenio y proyectase una imagen más acorde con las nuevas generaciones aportándoles un lenguaje musical cercano, y que además proviene de sus mismos antepasados, seria brutal. Puede que por eso, además de porque me emociona su música sobremanera, admire tanto a Mike Scott, por que va a contracorriente, él si dejó de ver el cuarto creciente, él ahora ve la luna llena, el plano entero. Hoy la luna si que luce totalmente llena. Se admiten pataletas, opiniones contrarias, congratulaciones y demás.

Ya sabéis, el blues del pescador está al caer. Saludos fisherman-brothers.

Os dejo con una de mis preferidas de This Is The Sea:

El hombre mira hacia arriba en un cielo amarillo 

Y la lluvia se convierte en óxido en su ojo 

Los rumores sobre su salud son mentira

La vieja Inglaterra se está muriendo 

Su ropa es una cortina sucia de color azul 

Y sus zapatos antiguos están desgastados

Me roba y te miente

La vieja Inglaterra se está muriendo 

Sin embargo, canta una canción al Imperio 

Sin embargo, mantiene su fuerte flota 

Y saca la bandera a la que perteneceré

La vieja Inglaterra se está muriendo 

Y te preguntas que me hace suspirar 

Qué es lo que me hace temblar tanto 

Acabo de congelarme en el viento y estoy

Entumecido por la fuerte paliza de la nieve

Que cae desde lo alto de los cielos amarillos

Abajo, en la tierra querida donde ondea

la bandera de Inglaterra

Donde las casas son cálidas y suspiran las madres

Dónde los cómicos ríen y los bebés lloran

Donde los delincuentes se televisan
 y los políticos fraternizan

Y los periodistas son dignos
y está todo el mundo civilizado

Y los niños miran con ojos de heroína

La vieja Inglaterra!

La noche ha caído

Los cisnes cantan

La última de las campanas del domingo suena

El viento en los árboles es un suspiro

Y la vieja Inglaterra se está muriendo

Brutal, cambiaría England por Valencia, y la canción no perdería sentido